
的光晕像一汪隔夜的蜂蜜,稠稠地汪在笔记本纸页上。他写下的那些字像一排黑色的骨头,冷冷地躺在白色的纸上,每一个字都看着他,用它们空洞的眼眶。 &esp;&esp;他又把那行字读了一遍——“本案最具杀伤力的凶器,并非那把刀,而是披着爱的外衣的母权。” &esp;&esp;这句话像一把钥匙,插进锁孔,轻轻一转。 &esp;&esp;他听见门开的声音,一扇接一扇,从圣伦纳德巷那栋都铎式小楼的门,到伦敦冬夜的门,到他心里那扇一直关着的、生了锈的门。 &esp;&esp;门一扇扇地开了,像多米诺骨牌,依次倒下,带着一种不容分说的因果。 &esp;&esp;但他不知道门后面是光,还是更深的黑暗。 &esp;&esp;也许光...